Песни

Кошка гуляет сама по себе,
И никто не указ, куда течь реке...
Не знать ни ангелам, ни бесам, когда падать звезде,	
А смертный даже не сочтет волос на голове.
И пусть поэт издалека заводит речь,
Но далеко его заводит именно речь,
А все прекрасные далека у неба в руках –
Так что лишь мертвый говорит об иных авторских правах...

Чтобы убивать книги, учредили газеты.
В кафе от заката до рассвета,
Вместо деревьев, растут кирпичи,
И, вместо солдат, балом правят врачи...
И шли допросы подсознанья, но сбежала душа
И прозевал глаз электронный два белых крыла,
И телебашня падает, сука, сама,
Так как бездна, она, как и была, – без дна.

Дряхлый мир – его улицы словно морщины –
С толпами ждущих богов из машины,
Со страстьми, стадионами, прогнозами, модами,
Многолюдными, как одиночество, годами.
Он устал. Ковер соткан. Кончается нить.
Теперь проще прочесть, увидеть, постичь
Сквозь туманы иллюзий, сквозь истории сон
Первый отблеск багровый последних времен –
Долгожданных времен...